Sexy im Café
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Das Café ist klein, warm, ein Zufluchtsort vor dem Schneetreiben draußen. Die Fenster sind beschlagen, das Glas von innen mit feinen Eiskristallen verziert, durch die das bunte Leuchten der Weihnachtsbeleuchtung auf der Straße wie ein Kaleidoskop flimmert – Rot, Gold, Grün, ein sanftes, pulsierendes Glühen. Drinnen duftet es nach Zimt, nach frisch gebranntem Kaffee, nach Vanille und gebackenen Äpfeln, nach dem leichten, harzigen Hauch eines kleinen Tannenbaums in der Ecke, der mit winzigen Lichtern und silbernen Kugeln geschmückt ist. Die Holzdielen knarren leise unter den Schritten, die Wände sind mit alten Ziegelsteinen verkleidet, ein Kamin knistert in der Ecke, die Flammen werfen tanzende Schatten über die abgenutzten Samtsofas und die kleinen, runden Tische, auf denen Kerzen in roten Gläsern flackern. Draußen fällt der Schnee in dichten, weichen Flocken, dämpft die Welt, macht sie still, während drinnen die Luft schwer ist von Wärme, von Geborgenheit, von etwas, das sich langsam in Verlangen verwandelt.
Sie sitzt allein an einem Tisch am Fenster, ein halb leerer Becher Glühwein vor ihr, die Wangen gerötet vom Alkohol, von der Wärme, von der Art, wie sie ihn ansieht. Ihr Mantel liegt über der Stuhllehne, darunter ein weinrotes Kleid, das sich eng an ihre Kurven schmiegt, der Ausschnitt tief genug, um die weiche Rundung ihrer Brüste erahnen zu lassen. Ihre Haare fallen in lockeren Wellen über ihre Schultern, ein paar Schneeflocken schmelzen noch darin, glitzern wie winzige Diamanten, bevor sie verschwinden. Ihre Lippen sind rot, glänzend, und sie beißt sich leicht auf die Unterlippe, als sie ihn beobachtet – wie er hinter der Theke steht, die letzten Tassen abräumt, die Lichter dimmt, die Tür abschließt. Er trägt ein dunkles Hemd, die Ärmel hochgekrempelt, die Unterarme stark, mit feinen Härchen, die im Kerzenlicht golden schimmern. Seine Bewegungen sind ruhig, bedacht, aber da ist eine Spannung in seinen Schultern, eine Wachsamkeit, als wüsste er, dass sie ihn ansieht, dass die Luft zwischen ihnen knistert.
Das Café ist leer, nur sie beide, das Knistern des Kamins, das leise Ticken einer alten Uhr, das gedämpfte Rauschen des Schnees draußen. Er stellt die letzte Tasse ab, wischt die Theke mit einem Tuch, dann dreht er sich um, seine Augen finden ihre, dunkel, glänzend, voller Fragen, voller Antworten. Er tritt näher, langsam, seine Schritte schwer auf den Holzdielen, bis er vor ihrem Tisch steht. Sie lehnt sich zurück, ihre Hände um den Becher, ihre Finger spielen mit dem Rand, aber ihre Augen lassen ihn nicht los.
„Wir schließen gleich“, sagt er, seine Stimme tief, rau, wie das Knistern des Kamins, wie der Schnee, der draußen fällt.
„Ich weiß“, flüstert sie, und ihre Stimme ist ein Hauch, heiser, einladend, ein warmer Strom, der durch die dicke Luft des Cafés schwebt, sich mit dem Duft von Zimt und Glühwein vermischt, ihre Worte ein Versprechen, das in der Stille hängen bleibt, schwerer als der Schnee draußen. Ihre Augen halten seine fest, ein stummer Austausch, in dem sich Verlangen spiegelt, ihre Pupillen geweitet, glänzend im Kerzenlicht, als würde die Wärme des Kamins nicht nur ihre Wangen röten, sondern auch etwas Tiefes in ihr entzünden. Sie lehnt sich ein Stück zurück, ihre Finger umklammern den Becher fester, die Knöchel weiß, als müsste sie sich festhalten, während die Hitze in ihrem Unterleib aufsteigt, ein langsames, pulsierendes Glühen, das ihre Schenkel zittern lässt. Er atmet ein, tief, sein Brustkorb hebt sich, sein Duft – nach Kaffeebohnen und frischem Schnee – erreicht sie, mischt sich mit ihrem eigenen, und für einen endlosen Moment stehen sie da, getrennt nur durch den Tisch, die Luft zwischen ihnen knisternd wie das Holz im Kamin, geladen mit der unausgesprochenen Frage, dem unausweichlichen Ja. Dann, als könnte er nicht länger warten, sinkt er langsam auf die Knie vor ihr, seine Augen nie von ihren lassend, seine Hände gleiten über ihre Knie, schieben das Kleid hoch, enthüllen die weiche, warme Haut ihrer Oberschenkel.
Sie atmet ein, tief, zitternd, als seine Finger höher wandern, die feinen Strümpfe finden, den Saum ihres Slips, der bereits feucht ist, glänzend im Kerzenlicht. Er sieht sie an, seine Augen funkeln, als er den Stoff zur Seite schiebt, ihre Muschi findet, geschwollen, nass, pulsierend. Seine Finger gleiten über ihre Schamlippen, teilen sie, finden ihre Klitoris, umkreisen sie, langsam, quälend langsam, bis sie wimmert, bis ihre Hüften sich wie von selbst bewegen, sich an seiner Hand reiben.
Er beugt sich vor, seine Zunge folgt seinen Fingern, leckt sie, langsam, genüsslich, schmeckt sie, den süßen, salzigen Geschmack ihrer Erregung, gemischt mit dem Zimt des Glühweins, mit der Wärme des Kamins. Sie stöhnt, laut, ungehemmt, ihre Hände greifen in sein Haar, ziehen ihn näher, fordern mehr. Das Geräusch ist obszön, ein feuchtes, schmatzendes Gleiten, das sich mit dem Knistern des Feuers vermischt, mit dem Ticken der Uhr, mit dem leisen Klirren der Lichterkette am Tannenbaum. Er taucht zwei Finger in sie hinein, langsam, tief, kreisend, spürt, wie ihre Wände ihn umklammern, ihn melken, ihn tiefer ziehen. Sie kommt, plötzlich, heftig, ein Schrei, der das Café erfüllt, ihre Muschi pulsiert, ein warmer Schwall rinnt über seine Finger, über seine Zunge, süß, lebendig.
Er steht auf, langsam, sein Schwanz prall, sichtbar durch die Hose, die Eichel glänzend, als er den Reißverschluss öffnet, ihn befreit. Sie setzt sich auf, ihre Hände greifen nach ihm, umfassen ihn, streicheln ihn, einmal, zweimal, dann nimmt sie ihn in den Mund, tief, gierig, ihre Zunge tanzt um die Eichel, saugt an der empfindlichen Stelle, bis er stöhnt, seine Hände in ihrem Haar vergraben, seine Hüften sich stoßen, sich in ihren Mund ficken. Das Feuer knistert, die Lichter flimmern, die Schneeflocken tanzen draußen, während drinnen die Luft schwer ist von Lust, von Zimt, von Sex.
Er zieht sie hoch, dreht sie um, drückt sie gegen den Tisch, das Holz warm unter ihren Händen, der Glühweinbecher wackelt, ein Tropfen rinnt über den Rand. Er hebt ihr Kleid, schiebt ihren Slip zur Seite, sein Schwanz gleitet zwischen ihre Schenkel, findet ihre nasse Muschi, dringt ein – langsam, tief, bis zum Anschlag. Sie keucht, ihre Nägel graben sich in das Holz, als er beginnt zu stoßen, erst langsam, ein sinnliches Gleiten, dann schneller, härter, das Klatschen ihrer Körper ein rhythmisches, animalisches Geräusch, das mit dem Knistern des Kamins, dem Ticken der Uhr, dem Rauschen des Schnees verschmilzt. Er saugt an ihrem Nacken, beißt in ihre Schulter, seine Hände kneten ihre Brüste, zwirbeln ihre Nippel, bis sie wimmert, bis sie kommt, wieder, ein Schrei, der die Fenster erzittern lässt, ihre Muschi verlangt ihn, zieht ihn tiefer.
Er kommt in ihr, ein tiefes, raues Stöhnen, sein Sperma füllt sie, heiß, dick, pulsiert in ihr, bis sie beide zittern, bis sie zusammenbrechen, auf das Samtsofa, verschlungen, atemlos, ihre Körper glühend, verschwitzt, vereint. Das Feuer knistert, die Lichter flimmern, der Schnee fällt, die Nachtluft streicht durch die offene Tür, kühlt ihre Haut, während die Hitze in ihnen nachglüht.
Das Café schweigt. Die Weihnachtszeit erinnert sich. Und der Abend ist noch lange nicht vorbei.
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